Estas letras debieron ser cursivas y escritas a pluma y papiro, a horas de una tarde en primavera bajo un flamboyán de la Vega Real. No en este cuarto frío, psiquiátrico,
Este que una vez pinté de blanco para sosegar mi alma y mi espíritu y me ha tranquilizado hasta la actitud.
Lo que anda pasando en el mundo no se corresponde a la ceremonia de mis neuronas, participando de una dualidad de sentimientos que me sobrecoge más de lo normal. Talvez por la música que anuncia ligeramente una atractiva posibilidad que al momento parecía ajena a mis planes y de repente se coloca presurosa en mi agenda.
Entrometida!!! / Le grito en silencio.
No son más que notas musicales compuestas que nunca sonaran más de lo que han sonado al momento./ Me digo a misma.
Y se inaugura en ese monólogo el salón del temor, prefiero llamarle miedo a veces, pero en este momento en el que necesito mantenerme con fuerzas y orgullo de este pendejo, le llamo como he dicho, temor. Y se ha instalado sin pedir permiso y preguntándome
Que será lo que esta pasando? Que será lo que va a pasar? Que será lo que esta pasando? Que será lo que va a pasar?
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!
Es como un llanto casi sin placer este que me sale bien profundo (hasta lindo me queda). Pero no tengo la respuesta, ya no es solo que me molesta el tanto pregunteo, sino que ahora resulta que no tengo la respuesta correcta a mis propias preguntas salidas de a estas altura el mas famoso salón de mis interiores…..
Continuara
